Толпа... Тупое, вечно чем-то недовольное, толкающееся и матерящееся быдло... Целый поезд... До краёв... И после каждой станции всё больше... Всё тупее... Всё недовольнее... И ведь в жизни многие из них нормальные люди... Вот только где сейчас все эти нормальные люди?.. Почему их здесь сейчас нет?.. Ещё чуть-чуть, и ты сорвёшься... Нет... Уметь прощать... И ты разжимаешь кулаки... А в следующий раз всё повториться... И всё будет точно так же... Но когда-нибудь ты не выдержишь...

Они теснят нас, но силы примерно равны... И тут задние ряды начинают убегать... И все, кто только что стоял вокруг, уже бегут от врага... Ты падаешь и пытаешься закрыть голову руками... Успеваешь заметить некоторых из тех, кто как и ты, не побежал... У них дела не лучше, чем у тебя... Зато если ты выживешь, то будешь точно знать имена тех, с кем готов выйти на любой бой... Тех, кто не стал в тот момент толпой... Тех, кто оказался сильнее... И в тебе даже нет ненависти к тем, кто вас бросил, кто убежал... Среди них мог быть любой... Даже ты... Но в этот раз всё сложилось так, как оно сложилось... И в этот раз ты остался...

Ноги проскальзывают по залитому кровью полу... Залитому кровью твоего друга... Ты пытаешься поднять его... Ты кричишь, чтобы кто-нибудь позвал врача... Толпа протекает мимо, ощетинившись в вашу сторону взглядами, полными страха... Никто даже не пытается помочь... Тебе, наконец, удаётся встать и ты делаешь шаг навстречу этому потоку людей... Людей?.. Твои руки залиты кровью, вся футболка спереди стала красной... Они отшатываются от тебя и проходят мимо, стараясь отвести глаза... И тогда ты срываешься... Ты бьёшь какого-то проходящего мимо парня, какого-то здорового мужика, отталкиваешь в стену какую-то женщину... Потом ты сидишь в пикете, в отделении и пытаешься объяснить зачем ты это сделал... Так или иначе, но помощь пришла... И тебе говорят, что твой друг выживет... И тебя спрашивают, почему нельзя было просто попросить кого-нибудь позвать на помощь...

Ты стоишь в вагоне метро...
Толпа... Тупое, вечно чем-то недовольное, толкающееся и матерящееся быдло... Целый поезд... До краёв... И капля за каплей в тебя опять начинает вливаться нанависть...
Кто же создал нас такими?..

Сразу скажу, что рассказ этот не мой, я скачала его из Интернета, но забыла списать название сайта, с котрого он был скачан. Говорю большое спасибо человеку, кто его написал. Если автор найдется, прошу сообщить мне об этом.